La vie est une suite de rencontres qui seraient autant de chemins s’ouvrant sur de nouvelles histoires. Chaque rencontre m’amène vers une autre, alors je m’arrête, contemple et emporte avec moi un bout de celle-ci. Ce morceau est la plupart du temps un souvenir ou un portrait que je prends pour essayer de ne pas oublier.
Ces photos sont des morceaux de mémoire que j’accroche comme un collier de perles, toujours pour ne pas oublier. Un petit Poucet de la mémoire, qui l’une après l’autre, parsèmerait son chemin d’images.

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Aussi loin que je me souvienne, j’ai toujours été fasciné par les masques. L’idée de pouvoir se cacher derrière une image, d’incarner un personnage, de projeter sur cet autre visage tous ses fantasmes et toutes ses histoires.
Mon esprit était tourmenté par les masques, qu’ils soient en bois, en plastique, masque africain Dan, maques du théatre Nô, mexicain, tout ce qui pouvait être une extension de mon propre visage. Je me souviens avoir économisé des mois pour m’acheter mon premier masque, un masque Indo-népalais de moine ascétique plus que centenaire, au centre de rituels complexes. J’avais 14 ans et chaque masque était pour moi un voyage, un livre, un prolongement de moi même.
La première pièce de théâtre que j’ai écrite et qui fut mise en scène s’appelait Persona, qui en latin peut signifier le masque de théâtre. Pas vraiment une coïncidence, mais une véritable passion.
Du masque au visage, il n’y a qu’un pas, une structure, des traits, des couleurs, des matières et toute la magie que l’on peut projeter dessus.

Mâchoire carrée, petite fossette sur le menton, pommettes saillantes et regard taillé à la serpe. Que dire de plus pour comprendre les raisons qui m’ont cloué sur place à l’instant même où j’ai croisé ce visage à la sortie d’une rédaction.
Sa silhouette baigne dans une variation de textures et de couleur ocre. Cheveux ondulants tombants sur un T-shirt large glissé dans un pantalon remonté au dessus du nombril, et laissant apparaitre de jolies et fines chevilles.
C’est drôle, mais depuis que j’ai repris la photo, j’ai arrêté de collectionner les masques.
D’autres photos ici.
Merci à tous et bonne semaine.

L’image s’est imprimée dans ma tête, comme un vieux poster agrafé sur le mur d’une chambre d’adolescent. Le visage de Romy Schneider sur une carte postale aux teintes sépia et signée en bas à droite d’une calligraphie blanche, Harcourt. Une photo prise une matinée de 1960 dans le fameux studio qui m’est venu la première fois que j’ai rencontré Mia.
Mia est jeune, photographe et ce qui ne gâche rien, norvégienne. Aussi lumineuse que le soleil levant se reflétant dans la vitrine violette American Apparel qui me fait face et éblouit mon objectif.

Un sac Dior vintage, des petites ballerines Lanvin, une fourrure que portait sa grand mère et d’immenses lunettes qu’on dirait sorties d’un cartoon de chez Disney.
Mia me fait voyager sur place et j’espère que vous ressentez la même chose et que vous prendrez place sur mon vol.
Très bonne semaine à tous.

Je sors de Beaubourg où j’ai pu voir l’expo Soulages, les pupilles dilatées par la noirceur lumineuse des toiles et dans la fraicheur d’une matinée parisienne, je croise Virginie. La rue est vide, le ciel gris et ses lèvres d’un rouge si intense que je ne peux m’empêcher de les regarder.
Mon objectif finit par s’approcher si près de sa bouche que je peux en voir le moindre des plis, même ce petit grain de beauté à droite de ses lèvres.
Le temps se met en suspend et la neige commence à tomber.

Je range mon appareil sans savoir vraiment ce que j’ai pris en photo, en face de moi je vois en vitrine une paire de sneakers Pierre Hardy en solde, je rentre mais n’oublie rien. Mes souvenirs s’accumulent comme les trains dans une gare et je crois que crois bien qu’il est l’heure maintenant de vous dire à demain !

Me voici de retour après quelques jours d’absence et d’hibernation technologique. Je retrouve les rues parisiennes blanches de neige et noires de monde. Rien n’arrêtera les aficionados des soldes, pas même le blizzard.
J’ai moi même bravé le froid pour trouver quelques pièces qui me faisaient envie, mais comme je suis assez mono-maniaque en ce qui concerne mes choix vestimentaires, ce n’est donc jamais très simple. Je fonctionne avec des variations sur un même thème. Je pars d’une pièce et je la décline. Mon dressing finit par ressembler à celui de Batman, les mêmes éléments en 10 exemplaires…
Je me suis retrouvé hier avec dans les mains, trois paires d’un même modèle de boots, mais dans trois coloris différents. Appelez moi Bruce Wayne.

Enfin, passons sur ces considérations personnelles, car je sors tout juste des ateliers d’un des plus beaux joaillers de Paris, ceux de Van Cleef & Arpels. Des heures plongé seul au cœur de cette maison centenaire. L’artisanat du luxe à l’état pur et des rencontres humaines que je n’oublierai pas.
Je me retrouve place Vendôme, il neige, des Japonais portent de petits sacs signés Goyard et de grandes femmes blondes et russes sortent de longues voitures aux vitres fumées pour rentrer dans le Ritz.
Alors que je m’imagine la vie de Coco Chanel dans son appartement de ce même hôtel, je vois passer Ornella devant moi, enroulée dans son épaisse écharpe de fourrure et pendant quelques secondes, je me retrouve au 19ème siècle sur la perspective Nevski de Saint-Petersbourg. Mon imagination s’emballe et j’en oublie le rendez-vous qui m’attend.
Très bonne semaine à vous tous.

Je crois me souvenir que c’est Deleuze qui disait qu’il ne faut pas « faire le point », mais bien au contraire qu’il faut tracer des lignes. C’est donc sur le palier de ces deux années passées et à venir que je continue mon voyage à vos côtés. Cette histoire a commencé il y a un peu plus d’un an, les mains bien accrochées aux rebords de ce bateau ivre, je regarde vos paysages sans me lasser.

Cette histoire est à l’image de cette jeune fille croisée au hasard d’une rue et dont le regard m’a touché.
Un grand, très grand MERCI à vous. A tous ceux qui partagent un peu de leur temps avec moi, je dis merci et vous souhaite de belles fêtes pour ce Noël et cette nouvelle année.

Une vision en noir et blanc, entre la blancheur immaculée de la fourrure et la noirceur d’un tissu coupé bords francs. Un regard qui me fixe et se cache, intimidé et dédaigneux. Un lien s’installe puis la vérité éclate, cachée sous le voile rouge de la pudeur.