Cloudy day

Penseur absent qui regard les nuages comme on regarde une femme qui s’enfuit. Une rencontre volée dont le décor est le quartier de Shorditch dans l’est de Londres. Les passants se perdent entre les gouttes de pluies fines qui se posent sur les cils et brouillent les perspectives. Le rouge des briques semble couler comme le mascara d’une vieille femme triste.
J’avance à travers les rues la tête rentrée dans les épaules pour ne pas souffrir du vent et je repense à ce passage d’Oliver Twist, qui se déroulait dans le quartier de Shorditch, « Ce fut par une triste matinée qu’ils se mirent en route ; le vent soufflait avec violence, et la pluie tombait à torrents ; des nuages sombres et épais voilaient le ciel (…). »
Et encore une fois, il y a le vieux Dylan qui s’épuise dans mes oreilles à murmurer son éternelle et bouleversante poésie. Blowin’ in the wind, encore un signe qui m’annonce que je dois rentrer au plus vite, mon corps comme une feuille, ne supporte plus le froid. Bonne semaine à toutes et à tous.